Тот день выдался необыкновенно дождливым.
Нет, с утра солнышко меня немного порадовало - пока я бегала по центральной улице Амьена в поисках какого-нибудь сувенирного магазинчика, ожидая поезда. Добрая тетенька с ресепшн моего отеля (Au Spatial, рекомендую), с которой час назад мы отменно перемыли косточки нашим Патрикам (она фанатка Брюэля), посоветовала съездить в Аррас. Всего час в одну сторону, 14 евро, до концерта прекрасно успеете, мадам. Но вскоре пошел проливной дождь, который отмыл прекрасный город Аррас, Норд Па де Кале, и сделал его ещё ярче, ещё привлекательней для прогулок... К чему я это? Да к тому, что в первый раз на концерт Патрика я притащилась не разукрашенной куклой, а этакой скромной серой мышкой с ногами, гудящими, как толстые провода в большом поле. Соответственно, программа на вечер у меня была аналогично скромной - сидеть в красивом креслице и слушать музыку
Мы же умные, мы же помним, как это было в Москве - акустик-романтик-мираваль, траляля...
Выступал наш красавец в местном цирке (после клоунады на Анфах в самый раз). Цирк Жюль Верна. Самый настоящий, с ареной, на которой организовали партер.
Афиша. Хорошо, что сфотографировала накануне - после концерта её уже не было =)
Внутри цирка было адски холодно. Я порадовалась, что одела кофточку с рукавом, хотя она не спасала -многие в зале кутались в фиолетовые шарфики. Меня отправили налево (а куда ещё?
), но я притормозила у прилавка с сувенирной продукцией. Рядом притормозила Иза с какой-то девушкой. Я ей улыбнулась, она отвернулась
Пока она торговалась, я пригляделась к корсиканской книжке, полистала, но немедленно почувствовала на шее холодные лапы: нет, это были не ревнивые фанатки, это была жаба, книжка стоила 25 евро. Так что я ограничилась футболкой и новым красным шарфиком (а на фотки Патрика можно и в инете по...любоваться
).
Место оказалось кайфовым - предпоследний ряд партера, с краю, за спиной никого (можно вставать и плясать), и достаточно укромное, чтобы заныкаться от остроглазого Солея. Сам цирк достаточно маленький и скромный, с любого места сцену отлично видно. Были проблемы со звуком (сам Патрик за них извинился), но это никого особо не волновало. Рядом со мной оказалась пара - мама и дочка. Мама вполне милая, а вот дочурка... натуральный зверь породы фанатьё. Концерт немного задерживался, минут на 5-10 (это и были проблемы со звуком, за которые извинялся потом Патрик), на сцену вышел мужчина с гитарой, оставил гитару, и ушёл. Я пошутила - мол, куда пошёл, а спеть? Дочурка повернулась ко мне и с полным презрения лицом вымолвила: это был НЕ Он! Я, слегка прифигев, - "вообще-то я знаю...". В дальнейшем деффачка благополучно удалилась к сцене и меня не доставала (вместо этого доставала Патрика фотографированием на мобилу).
Вскоре погас свет, и Солей откуда-то из-под потолка попросил поприветствовать его друга Томми. Собственно, я этого и ждала - знала, что мальчик выступает на разогреве, и было очень интересно послушать, во что он превратился со времен Олимпии-2007.
Томми Шише
Очень приятное удивление: мальчик эволюционировал вокально. Все его шесть песен я прослушала с большим удовольствием, но особенно кайфовала на вальсе. Чего нельзя сказать о деффачке-фанатке: она сидела с таким лицом, будто купила за пять рублей рака, который стоил три. Нельзя же так! Даже если артист тебе не нравится (у Шимен, например, на разогреве выступала ужасно скучная девочка, я её буквально "перетерпевала") - похлопай хоть пару раз, из вежливости. Нет, наша снегурочка ждала только "Патрииииииика"... правда, в конце зачем-то все-таки щелкнула Томми на мобилу. Рефлекс такой, наверно
После Томми был антракт 20 минут. Ха, у меня опыт в две Шимен и одного Гару - у них тоже был 20минутный антракт после "разогрева", так что ворчать не будем, посидим, публику поразглядываем, шарфик покрутим :) Ну вот, уже свет гаснет, привет, Солнце наше, давай скорей разгоняй этот мерзкий холод!
Программа... она была такая же, как в Москве, только без Бэлль. Бэлль мы пели всем залом с Гару позавчера - в зале был Пламондон (2 ряда позади меня), и Ушастый попросил. Зато гораздо больше было традиционной патрикоболтовни и смешных историй. Об этом позже. Пока что я сижу в красивом (на самом деле пыльном и холодном) креслице и слушаю "Мираваль". Ох уж это таинство превращения обычного Патрика - в Любимого Мужчину, в того, которого я зову Patrick-Sur-Scene... Мираваль - он течет по венам, наполняя внутри теплом, и какими раздражающими и неуместными становятся бесчисленные вспышки, сопровождающие медленное проявление из темноты знакомого лица, с едва заметной улыбкой в уголках рта и нарочито сосредоточенным на клавишах взглядом. Перед следующей песней, после традиционного "бонсуар Амьен", он выражает надежду видеть сегодня побольше лиц и поменьше вспышек - "потому что, не поверите, я знаю наизусть уже почти все марки фотоаппаратов и мобильных!".
А ещё он говорит, что знает, что сегодня в зале есть люди, которые приехали издалека. В голове мелькает: неужели запалил?? перед глазами мелькают Анфы: я в первом ряду у сцены, Патрик в черных очках смотрит в мою сторону, что-то говорит на ухо Гару, Гару смотрит в мою сторону, говорит что-то на ухо Николя Кантлу, тот тоже смотрит... да неееет.... русскими уже никого не удивишь... Патрик зачитывает записку от фанов, прибывших специально на концерт из... Бразилии! Симпатичный мулат поднимается на одной из трибун, машет рукой. Патрик благодарит его.
Etre la. Одухотворенное лицо, руки к небу. Словно и не он сегодня пропахал километры от Ст.Авольда до Амьена, отыграв вчера концерт, до этого неделю Анфов... Видимо, когда он поёт эту песню, представляет себе дом на Корсике, теплую постельку, мамину стряпню - такие сияющие глаза обводят зал, что явно его мысли где-то далеко. И только голос способен догнать их, вернуть Патрика публике. Dieu pourra. Я предчувствовала, что буду реветь. Но не знала, что буду неспособна остановиться. Отворачиваюсь от излишне сердобольной французской публики, пока не заметили - извини, Патрик, эти слёзы - не тебе...
Потом дань Армении - Ce pays que je ne connais pas. Традиционный рассказ про дудук. Сегодня сам не играет - только виртуально. Кажется, на два ряда впереди армянская семья.
Я едва успеваю вытереть лицо после Dieu pourra (всю армянскую песню этим занималась), как начинается Il parait. Что я там говорила насчет "заныкаться от Патрика?". Фигушки вам. Он сделал то, чего от него ждали и не дождались в Москве. Пошёл в зал. С моей стороны
Идёт. Поёт. Остановился в двух шагах от меня. Поёт. Я подсчитываю расходы на звонок по страховке и услуги кардиолога - сердце колотится просто бешено. Стоит рядом, поёт рядом - но меня, кажется, не видит, так как смотрит не вниз, а куда-то вдаль. А вот тут представьте себе, явление: Патрик, живой и настоящий, шастает по залу, Иль парэ поёт, и НИКТО НЕ ВСТАЁТ! НИКТО даже не порывается его потрогать!
Я помню, что было в Кане. Как люди прыгали через десять сидений, чтобы хотя бы прикоснуться, хоть сфотографировать вблизи. Тут все сидят. И я сижу, потому что у меня столбняк. Патрик проходит дальше, вспрыгивает на край арены, пожимает руку звукорежиссеру - с трибуны руки тянутся, не стесняются, одна дама чуть кусок пиджака ему не оторвала :) Патрик возвращается, по пути поворачивается и САМ протягивает руку сидящим сбоку (довели хлопца! за что и получили на Кётюревьене "салль преске иммобиль"
). До моего ряда не дотягивается, только до предыдущего. Не больно-то и хотелось!
Начинается активный блок. До свидания, сидячее место! Больше я не сяду. Как и ползала, которые подорвались к сцене и устроили танцпартер, смыв с собой деффачку-фанатьё. Я, как самая умная (и наглая, потому что в этот вечер мне было всё по фигу, я отрывалась!), не пошла к сцене. Зачем теряться в кучке подобных лиц, когда можно гордо торчать одинокой шпалой на обозрении у своего места, да и в любой момент присесть обратно, если ноги заболят?
У нас Тут ле пен, мы машем руками и посылаем дружно эти самые peines по известному адресу (на французском и русском звучит по-разному, но конечный пункт назначения один). Je sais ou aller - и ОПЯТЬ, и ОПЯТЬ повторю, НИГДЕ не любят её так неистово, как в России!!
Марлен. Без посвящения длинноволосой Татьяне в шляпе. Зато с историей. А вы слышали полную версию истории Марлен? Да? Гусары, молчать! Рассказываю для не слышавших. Итак, Патрику и его команде предложили 2 концерта где-то на Корсике. После первого (если я верно поняла) их угостили ромом... и два концерта превратились в две недели с почти ежедневным бухлом
Тут-то они и повстречали Марлен - красавицу, переживавшую тяжелую депрессию на почве глубокой душевной любовной травмы
Dieu qu'elle etait belle... блаблабла, она была прекрасна, как - "вы видели девушек на обложках журналов, всех таких намакияженных, глянцевых? да? вот она была такой в реальности! только очень несчастной. У нас в команде была одна женщина, которая всё время ворчала "ну что у неё есть такого, чего нет у меня?", и она так меня достала, что я в конце концов ей сказал "тебе что, в сантиметрах показать?""
На этой фразе я чуть не ушла под стол, но ближайший стол был в отеле, а отель в 10 минутах пешком от зала...
В общем, они написали песню про Марлен, а спустя несколько лет получили открыточку от неё - спасибо за песню, блаблабла, у меня всё хорошо, у меня трое детей и т.п.
Итак, спели мы эпитафию по несчастной Марлен (эпитафию - потому что теперь она счастливая Марлен), потом A la vie, и пошёл блок с репризами.
Первой была Эко дё диманш. Я её не люблю, поэтому решила воспользоваться, чтобы пофотографировать немного (без вспышки). Качество без вспышки вышло соответствующим...
Сама себя наказала. Потому что неожиданно я настолько прониклась песней, что аккуратно положила фотоаппарат на сиденье и стала слушать. "Расскажи мне, на что они похожи, твои воскресные дни...". Словно окошко открылось между нами, двумя странами, двумя мирами. Когда я была в "активной" фазе восхищения Патриком, год этак 2005-2007, я иногда представляла себе, - а вот что он сейчас делает? Репетирует за пианино? Спагетти ест? Улыбается? Плывет по морю на лодке? Ругается с булочником? Смотрит на луну? Что он делает в свои минуты отдыха, в свои воскресные дни? Представляет ли он себе иногда то же самое - смотрит ли на лица людей в первых рядах зала, и приходит ли ему в голову - а кто эти люди, как и чем они живут, каковы их воскресенья? Нежная такая, осторожная, но очень теплая, очень нежная получилась акустическая версия в этот дождливый вечер в Амьене...
Моя любимая Les matins d´hiver. Рассказ Пата о Ленормане, о том, как тот предложил ему дуэт. На этот раз Патрик не перепутал слова (как это было в Москве :) ). Две тетки просекли мою фишку "быть на виду" и встали рядом со мной, не пошли к сцене. Эй, а оплату за патент? Впрочем, не до них мне, у меня вид сбежавшей из психушки - подпеваю, смотрю на Патрика большими, как плошки, глазами, обожаю я эту песню. А Патрик вместо "мечтал об островах" поёт "мечтал о Корсике, где всегда тепло, всегда хорошая погода".
Je viendrai te chercher - ну, историю про Джонни и Праздник музыки слышали все. Пропустим момент - я не помню ничего, потому что колбасилась =)
О, наконец-то, то, чего я так ждала! A mi manera! Спорим, только я и, может быть, бразильцы, сможем подпеть? "Я у себя дома, телефон звонит, жена даёт мне трубку и говорит: это тебя. Слышу: привет, Патрик! Ээээ... привет-привет, а это кто? - Да это ж я,
почтальон Печкин Чико из Джипсис! Ага, Чико, и, судя по шуму, все джипсис тоже на проводе
- Я тут пишу альбом дуэтов, запишешь со мной песню? - Конечно, почему бы и нет! - Только есть одна небольшая проблема... песня - на испанском...
Аут. По-испански!!! Вы знаете, я плохо говорю по-испански
"
Нет, я честно сдерживалась до этого момента... но... Остапа понесло...
"Да ты совсем на нем не говоришь!" - к счастью, недостаточно громко, чтобы он услышал
"В общем, я решил попробовать, и вот что вышло... я честно учил слова"
Маму твою Корсику, Патрик, спроси у Арьян, как правильно. Ну какие кисьер и рикордар? Помереть же со смеху. Я решаю - ок, буду помирать со смеху. Да ещё с музыкой
Запевайте, братцы! Патрик крутит попой
Отбиваю ритм ладонями, танцую фламенко, кричу ему "Ole wapo!!!" (а чего, на Анфах можно, а на сольниках нельзя?) Расходы на "дурку" моя страховка не предусматривает, но это того стоит
Отсмеявшись, падаем в бездну грусти. Зал надо охладить. Последний дуэт - 4 mots sur un piano. Увы, без Жана-Жака
И даже без истории про четыре круассана, просто о том, как хороший парень написал ему песню и спел с ним дуэтом... и этот потрясающий мужской хор снова. Кстати, никак не привыкну к новым музыкантам. Дэдэ и особенно Маню - были как-то роднее...
На следующей песне Патрик меня, кажется, увидел. По крайней мере, всю песню было четкое ощущение, что смотрит прямо в глаза. Жаль, момент неудачный - песню я вообще не люблю, Tout le monde sait parler d'amour. Нет, не пробивает. Даже умный текст не пробивает. Стою, скрестив руки на груди, и отвечаю Патрику прямым наглым взглядом. Ну да, каменное лицо. Тебя это удивляет? А что поделать, жизнь жестока.
Потом он поёт Марсель (с упоминанием Рюсси). Вызывает на сцену Томми. Марсель у Патрика всегда прекрасен, но в последнее время как-то несколько... одинаков... вот бы Венерузо сюда, как в 2003-м...
И, типа, прощается, концерт окончен, АГА, СЧАЗЗ...
Публике даже не пришлось долго топать и хлопать, чтобы выцепить Патрика назад. Он поёт Кётюревьен (с салль иммобиль), но я не проникаюсь, хоть он и пытается петь всерьез... Она выходит наигранная, как открытка-"валентинка", показушная любовь, показушное страдание... Уж лучше следующая за ней (и последняя
) Пёт-этр. У зала уже снесло крышу совсем, все стоят, даже старички и инвалиды, Патрик импровизирует на ходу - "все эти брюнетки пойдут за мной" (Брюно, обломись! брюнетки готовы!) и потом "все эти блондинки пойдут за мной" (многоголосый рев блондинок, я, как мартышка из анекдота про красивых и умных, разрываюсь - а мелированным куда??
) Поём хором, кто-то даже пытается подарить Патрику цветы (оооууу, неужели в зале есть ещё русские?), и он их даже берёт, сжалился. А потом, когда мы много раз повторили припев Пёт-этра, лицо у него делается - как всегда - таким жалостливым и серьезным: пора прощаться, на этот раз в самом деле пора. О, эта его манера уходить - оглядываться, кидать извиняющийся взгляд на зал, словно он очень не хочет, но надо, надо, как ребенок, которого отправляют в школу, несмотря на нагретый на батарее градусник... сердце сжимается, так хочется сказать ему - да оставайся, мы никуда не спешим, сейчас принесем тебе ужин, вина нальем, и посидим до утра, попоём, поболтаем... но я знаю, это всего лишь игра... на самом деле он ХОЧЕТ уйти, просто понимает, как НЕ хочет отпускать его публика, и извиняется перед ней...
Улица Альберта Первого. Мост, зеленая листва - первый день февраля. Почти теплый ночной ветер, дивный ночной Амьен... я никого не жду
Вот и окончен последний из шести концертов. И послезавтра кончается мой очередной путь по этой прекрасной стране. Я пью кофе в Квике в час ночи (о дивная Пикардия, после семи работают только "Макдональдсы" и иже с ними, даже на вокзале грустный афрофранцуз поведал, что кофе-автомат выдает вместо напитков мутную воду). Захожу в интернет через мощный вайфай забегаловки и пишу Патрику на Фейсбуке короткий восторженный комментарий.
Спать не хочется совсем. Мелодии вибрируют в голове, слова - в сердце, и на лице блуждающая улыбка. Амьенскому Нотр-Даму.
И очень хочется на всё забить и рвануть завтра в Дивонн лё Бэн, на следующий концерт. Но жаба заботливо берет меня холодной лапкой за плечо и указывает на сайте SNCF цену на поезд в одну сторону - столько же стоит съездить в Швейцарию, и тут ещё две пересадки... нет, не пойдёт.
До встречи в Москве, Патрик. Хотя это будет уже совсем не то....
Может - до встречи через год?